
a incólume perda de um outono distante nas imagens que perduram

preenchendo a distância entre o que em nós se mantém inocente e a dureza dos dias

não encontro o tempo para chegar a ti.
é o meu ser que se escreve nas minhas mãos vazias. o meu ser suspenso dos meus dias.
Sem comentários:
Enviar um comentário