entrego-me à doce dor da lentidão das mãos rasgando-nos a pele, o que sentimos pulsa espesso e denso no fio de sangue que nos prende. assim exauridos morre a secreta mágoa de nos mentirmos tanto.
(sweetcharade)
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é o meu ser que se escreve nas minhas mãos vazias. o meu ser suspenso dos meus dias.
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